R.I.P. Garry

Мы все когда-нибудь умрем. Рано или поздно, но все. Кто-то как подзаборный пёс в дерьме и собственной моче, кто-то как падишах на мягких подушках с шербетом во рту и счётом в банке. И все оставят на земле продукты своей жизнедеятельности. Один – только отходы и грязь, другой – прекрасную музыку. Самое забавное в том, что ушедшему отсюда на это будет уже наплевать. Хотя нет – ведь ему даже плевать нечем. То, что остается от человека всегда важно для тех, кто пока остается здесь. Люди мрут каждый день от терактов, глупости, возраста, болезней. Но нас это цепляет только тогда, когда человек был важен в твоей жизни. Я верю в то, что умирают только наши тела, а мы живем дальше. Но вот только с уходом носителя души что-то неуловимо меняется. Когда мир, кажется, становится чуть меньше. Что тогда остается нам?

Когда умирают музыканты, не нужно портить тишину килограммами слов. Просто налить себе в стакан крепкого, просто включить его музыку. Просто начать слушать. Он здесь. Живой

R.I.P. Garry

7.01.2011

О милиции, внутреннем молчании и клопах

Славным прошедшим летом был случай: сидим мы втроем на остановке, потягиваем пиво, смотрим на проходящих женщин. И тут на нас сверху с листвы дерева падает клоп. Ну падает и падает. Мы как истинные буддисты не стали его давить, а просто отбросили от себя подальше. Клоп оказался то ли сверх наглым, то ли был просто девочкой (ну не разбираюсь я в первичных половых признаках клопов) и мы ему просто понравились – он приполз к нам опять и полез по штанине моего друга Димы, который сидел в центре. Сидя втроем на лавочке, мы склонились и наблюдали за альпинистскими способностями нашего клопчика. Процесс был настолько увлекательным, что мы расслабились и перестали замечать реальность…
«Здравствуйте! А вы что здесь делаете?!»,- раздался радостный голос немного в стороне. Повернув голову, я увидел радостного господина милицейского. Ну а что ему не радоваться – у нас стоит открытое пиво, распивать которое в общественных местах по закону вроде как запрещено, следовательно, есть поле для работы, ведь все законы в России выполняются и должны выполняться как один. Dura lex set lex или как там говорили древние чуваки?
Ну так вот,  мы ему ответствовали: «Клопа смотрим». «Какого клопа?!»,- еще радостнее спросил милицейский, видимо думая, что мы конченые наркоманы, глюки ловящие. Показали на штанину. Страж закона завис минуты на две… Законом смотреть клопов дозволяется? Дозволяется! Сказали правду? Да! Из нарушений — только пиво…
Потом уже было не так интересно – проверка наших телефонов на предмет их воровства. Отпечатки пальцев не просили. Звонили в дежурную часть, пробивали. В общем, все кончилось хорошо, нас амнистировали. Эти милиционеры, кстати, оказались вполне адекватными людьми, пожелав нам в конце приятного отдыха и дозволив пить пиво.

О чем я? О том, что даже в обычной повседневной жизни есть место для созерцания, медитации и остановке внутреннего диалога.
Совершенно волшебное состояние, доложу я вам

О Монике, капельке и квантах

Я живу в обществе алкоголиков. Наверное, поэтому сам люблю (а люблю ли, кстати?) бахнуть, заложить за воротник, квакнуть, кинуть по двести, трахнуть по маленькой – от названий суть дела не меняется. Пью все на свете, предпочитая напитки благородные, но не чураясь и простых повседневных. Пью перед телевизором, смотря фильм и потягивая виски, опрокидываю пару рюмок холодный водки под горячий борщ, охлаждаю себя ледяным пивом в жару, чокаюсь бокалом вина с женщиной.

Напиваться веселее с кем-нибудь близким по духу, поэтому у меня есть узкий круг друзей, которые почти всегда готовы разделить чарку и обсудить всё-на-свете. Не могу сказать, что я все время хочу выпить, но иногда возникает просто жгучее желание. Происходит это так – беру свой верный HTC и начинаю обзванивать носителей тренированных печеней. И выясняется, что они тоже хотят. Жгуче. Непреодолимо. Как и я. В данную минуту. Мы собираемся и задорно бухаем до глубокой ночи, обязательно с какими-нибудь интересными приключениями (а как же без них?) Но вопрос в другом. Как у разных людей периодически появляется одно и то же желание? Как мы, предварительно не договариваясь, достигаем пика примерно в одно и то же время? Как мы настолько синхронизированы? Если продолжать задавать себе вопросы, то можно дойти и до главного: мои желания – они МОИ вообще? А может просто пришедшие в голову ЧУЖИЕ?

Я не верю в Бога в каноническом современном смысле РПЦ. Но я верю в квантовую физику, Будду и, иногда, в себя. Так что совершенно точно могу сказать – мы все связаны, мы – единое целое. Другое дело что мы этого не чувствуем, как не чувствуем например, свою селезенку, пока она не болит. Но социум жесток и ты либо в нем, либо — нет. Нельзя быть капелькой, находится в ведре с тысячами таких же капелек и мечтать научится летать. Для этого нужно выбраться из ведра, разорвав связи…Поэтому, я абсолютно уверен, что когда Моника Раймонд с кем-то трахается, какая то часть меня это чувствует и звереет от ревности и желания. Вот это уже точно мои личные чувства!

Вот так начал с бухла, а кончил космической сопричастностью…

А вы, братья и сестрэ, чувствуете ли вы меня в себе, как иногда чувствую вас я? 🙂

К вопросу о конкурсах красоты

Всякие люди и всякие организации проводят всякие конкурсы красоты. Для чего? Для привлечения внимания. Ну и чтобы чисто потусоваться. Для этого всякие спонсоры организуют всякие мероприятия со всякими женщинами, чтобы всяко продвинутся и прорекламироватся. Ну а как же. Красота, как кто-то сказал — это обещание счастья. Красиво сказал, кстати… И эта красота подсознательно должна ассоциироваться у обывателя с неким продуктом. Будь то презервативы «Глонасс» или каша «Барак Обама».

А как оценивается красота? Какие критерии красоты? Чтобы определение Самой-Самой не переросло в кровопролитную войну создаются всякие жюри. Там сидят разные известные или не очень люди обоих полов (как правило). Не скажу, как претенденток оценивает судья-женщина(хотя это тема отдельного исследования)), а вот за мужиков могу сказать точно, хе хе))) Только давайте договоримся, что будем честны. Так вот, все очень просто, милые дамы, и сводится к одному — хочет мужчина выебать данную женщину или нет. Это если честно. Всё остальное — говно и реклама.

Поскольку любой нормальный мужчина хочет всех женщин, начиная от более-менее симпатичных и выше(да, да, такова наша природа!), то королевой красоты становится самая секси. Которую хочет большинство (вот я Америку открыл, да?). Она может не уметь связать двух слов, но за ночь с ней хочется отдать если не всё королевство, то, хотя бы, пару минаретов и десяток-другой верблюдов с провизией. Это если мы говорим об абстрактном конкурсе, который вы с приятелями смотрите по телеку или в зале, обсуждая размеры, формы и возможные позы.

Другое дело, когда такие «соревнования» проводятся среди ваших же знакомых с участием их же подруг. Вот тут начинаются нюансы. Каждый мужчина хочет, чтобы его женщину хотели (потому что это подтверждает, что его женщина — лучшая) и, одновременно, не потерпит никаких приставаний к ней. Потому что конкурента нужно убивать. Парадокс? Нисколько! Такова наша природа опять же и она очень мудра. На этом и строится все развитие. Но как поступать в такой ситуации конкретно вам?

С одной стороны, выбрать женщину, которая спит с твоим другом как бэ не по-джентльменски, потому что джентльмен должен иметь внутренний Кодекс Чести и уметь, при необходимости, обуздать свои желания. А Кодекс Чести гласит, что женщина друга должна быть неприкосновенна. Иначе, может начатся промискуитет и мракобесие. С другой стороны, не выбрать — значит обидеть (как же так — твоя баба и не самая лучшая?! Ну-ка, я его, бля, кружкой по лицу!). И выбор, вроде, остается небольшой — выбирать женщин либо из «ничейных» (не-приятелей), либо…

В общем, можно долго заморачиватся, а можно наебнуть вискарика и под влиянием подруги, которая-сейчас-подруга, тыкнуть в ту…не, не так…выбрать ту, на которую она показывает)))

За красивых женщин! И таки-да, привет генацвалям))

Пуля — дура?

Я живу с постоянным ощущением взведенного внутри себя курка. Я – оружие. Мое внешнее статическое спокойствие очень обманчиво, потому что внутри меня его никогда не было. Импульсом может послужить что угодно — рюмка коньяка, какое то известие, новая интересная музыка, кошка на улице или просто красивая женщина.

А потом мир взрывается и жить снова становится жутко интересно и вроде появляется какой-то смысл. Разум на несколько минут из крепости превращается в огромный ствол калибра двести-по-три. Вроде смотришь в то же окно, но сколько там неизведанного! Сколько целей!

Всю свою жизнь я учусь управлять этим курком. С очень и очень переменным успехом.

Поэтому, на всякий случай — когда вы разговариваете со мной, из темноты моих глаз на вас смотрит пуля

О позитиве (вроде тоста)

Иногда слышу от кого-нибудь: «Я всегда на позитиве!». Понимаю: врет. Человек не может быть всегда быть сытым и довольным. Равно как и всегда грустным. Это противоестественно и говорит о серьезных нарушениях в психике. Я даже пьяный не всегда веселый. Мне ближе весы — внутреннее спокойствие, из которого в любой момент можно выйти и сплясать лезгинку на зависть всем, либо погрузится в депрессию, и подумать, а правильно ли живу. Внутреннее спокойствие и самоирония – первейший признак адекватности. И оголтелой радости я всегда предпочту легкую чистую грусть — эта эмоция хотя бы по накалу слабее, а значит, меньше застилает глаза.
Те же, кто врет о своем позитиве, скрывают внутри себя нечто такое, что даже боятся открыть людям. Поэтому, если в течение нескольких часов общения человек скалит зубы и перманентно очень весел – для меня это тревожный звонок. Иногда, если сильно достанут, я могу достать дихлофос и начать поливать тараканов в голове «счастливца». Но дело это всегда неблагодарное, а я, увы, не Иисус, и даже не апостол.
Поэтому, «вечно позитивных» я сторонюсь – это либо лгуны, либо психи

За адекватность! 🙂

Музыкально-метафизическое

Все мы звучим по-разному. Даже тело и душа одного человека.Рождаясь,мы издаем телом надрывное колоратурное сопрано, контральто души пока не слышно – она оглядывается и привыкает к новому телу-инструменту. Мы растем, мужаем, меняемся сами, меняем и свои тональности – настраиваемся. Тело начинает звучать более низко, душа, наоборот, утончает высоту. Мы звучим всеми интервалами. Иногда внутренние диссонансы и какофонию очень трудно назвать музыкой.
Примерно к середине жизни мы начинаем звучать внутри себя в унисон – тело и душа резонируют на одной ноте. Нет более замечательного времени! И от твоего камертона напрямую зависит, будешь ты звучать сладкой виолончелью или разбитым бульдозером. Кому-то удается объехать весь мир и звучать в лучших консерваториях и концертных залах, кто-то путешествует в кофре рокера и зажигает на сценах клубов, чей-то удел – подземный переход. Все зависит от Хозяина внутри нас и Репертуара.
Проходят года, десятилетия, и человек начинает немного фальшивить.Где-то чуть рассохлась дека, где то повело гриф, да и колки приходится крутить чаще. Много композиций исполнено, некоторые не по разу, и найти новую замечательную мелодию всё труднее. И человек останавливается лишь на двух-трех, играя, как заезженная сломанная пластинка, расстраиваясь. Наступает момент, когда старый раздолбаный инструмент не грех выкинуть на свалку или сжечь в костре. И душа, взяв последнюю безумно высокую ноту, вырывается из тела, неспособного больше вибрировать. Остается только музыка…

Доктор Хаус

Трость, Викодин, кроссовки, щетина,
Девки, полундра! Это – Мужчина!
Словом он может зарыть по макушку,
Он – Доктор Хаус, а попросту – Душка!

Да, он хромает. Да, он ругается
Его психотип «говнюк» называется
Однако, он Бог медицины и точка.
Хочешь здоровья? К Хаусу, дочка!

Гитара, Ван Хален, все это мне близко,
Я так же людей не люблю, моя киска,
И все же мне до него – как до Марса,
Вся моя жизнь – диагностика фарса

Я бы вискарика с ним вмазал по литру
И маркером черным возил по пюпитру
Искал у симптомов причину и следствие:
Когда моя жизнь превратилася в бедствие?

Много болезней узнал я суровых,
Жутких, отвратных и бестолковых
Ставлю с утра я горчичники, банки
Боже меня упаси от волчанки!

Хаус, ты – крут, в общем и целом,
Твои слова не расходятся с делом
На всех, кто бросает критики горсть
Ты молча кладешь здоровую трость

Ты несгибаем, ты саркастичен,
Ты презираем, ты артистичен
И жизнь обреченных – твоя лишь заслуга.
Я очень хочу такого же друга…

Пошагово-мистическое

Липкая ручка двери на чердак…
Пыль… Духота… Везде полумрак…
Ну вот — я пришел… Привет, мой дружок…
От смерти до смерти-всего лишь шажок…

Ты видишь меня, ты хочешь уйти,
Я буду с тобой, я хочу унести,
Ненужную жизнь, ты ведь знаешь, дружок,
От жизни до смерти-всего лишь шажок…

Ты для меня- как слеза, как игра,
Тебе не нужна твоя голова
Я больше тебе не приснюсь, мой дружок…
От смерти до жизни-всего лишь шажок…

Порвать свою душу осколком пера,
Которое было в руке маляра,
Водившего кистью по небу:» ..дружок,
От жизни до жизни-всего лишь шажок…»

И капает скорбь с холодной свечи
И шепчут рисунки индийской парчи
И небо само за меня, мой дружок,
Ведь ты не жила – а я сделал шажок…

Буднично-рабочее

Слёзы умиления катятся по моим небритым щекам и холодят кожу…Вот так и осенний ветер, иногда порывами, иногда устойчивым норд-вестом, расставляет всё по своим местам…Ты такая верная, такая хорошая… И дело даже не в том, что ты никогда не изменишь своему убогому дураку – мужу, а в том, что ты верна своим идеалам. Ты живёшь, как будто он и в самом деле принц из сказки, и изо всех своих душевных сил, не замечаешь, что он — пьяница, трус и сволочь…Ты боишься это увидеть. И ты этого не видишь.Ты улыбаешься, когда стираешь его носки, ты радуешься, убирая за ним блевотину, ты счастлива когда он тебя бьёт…
Когда я это понял, было уже почти поздно что-либо делать… Однако, против лома – нет приёма. И я применил этот лом к твоей жизни…
Я освободил тебя от этого непомерного груза. Я открыл тебе настоящие краски жизни, дав в руки кисточки и палитру…Откуда мне было знать, что тебе не была нужна свобода, ты боялась её как огня, потому что не знала, что с ней делать. Оказалось, что я убил не твою обузу, а цель жизни. И вот эта «цель» лежит сейчас переедо мной, разделанная профессиональным мясником, и собрать это снова воедино нет никакой возможности. Тогда и открылась мне истина с инвентарным номером 1976 – не желай счастья ближнему своему, ибо принеся своё счастье посеешь чужой ад

Об авторском наборе слов

Я недавно почесал свой Тезаурус
И пришел к такому вот мнению:
Чтобы ваше общество нравилось-
Говорите слова обольщения

Будешь ты моя Подлежащая
Буду я твой твердый Сказуемый
Как твое Наречье — манящая,
Как мое Наречие — всунутый

Будешь ты лишь моей Прилагательной
Буду я бесконечным Числительным
Я поставлю тебя в падеж Дательный
Сам пристроюсь сзади Творительным

Влага, стон, поцелуи и фрикции —
Существительные очень существенные
И Глаголы, оргазмы, амбиции
Абсолютные и естественные

Даже в физике в той же динамике
Крайне важны определения,
И поэтому в Нашей Грамматике
Я твой Главный Член Предложения

Дозорно-непозорное

Братья Люмьер завели канитель-
Вставили плёнку и сняли кино…
И завертелась чудес карусель
Было, вы знаете, это давно…

Жанровый поиск, желающих снять
Кассовый фильм без особых проблем
Не раз приводил сценаристов в кровать
Немцы там знают, что и зачем…

В жизни мы сами все режиссёры,
И до жути проста дилемма сия-
По замыслу Бога мы — порноактёры…
…Или же ты…Или тебя…

Я думал об этом, когда нашёл код
Стоял и молчал, как солнечный Будда…
Ведь дома меня красавица ждёт…
Код принят, я еду…и я её БУДУ!…

Страшно-серьезное

Свистну, крикну – все сбегутся
Резко, хрипло, обречённо
Моих крыльев не коснуться –
Я теперь стал прокажённый

Я теперь стал вроде смерти-
Падал сверху, видел Бога
И кричат мне даже дети:
«Ангел! Падший! Прокажённый!»

Путь не близкий от начала
От яйца, от сердцевины
Наши крылья не нужны нам
В их костре и сожжены мы

Я бреду чужой тропинкой
Путь ищу свой и законный
В душу вклеена табличка:
«Ангел. Падший. Прокажённый»

Обожжённая душою,
Плоть не может устремиться
Ввысь, где жил я над собою
Там, где смело, там, где птицы

И пускай ты недалёко
Я шепчу, заговорённый
Мне нельзя любить до срока-
Ангел я, но прокажённый…

Тихо, тихо, как дрожанье
Человеческого мозга
Слышу я вас, прихожане,
Вы почти святые тоже

Одиночество – дорога,
Приводящая к началу
И меня уж не тревожит
Кто, зачем? Убьете сразу?

И летит листок-бродяга
Дружбу вьёт с небесным ветром
Как дойти, дожить до края
И не стать душевным пеплом?